Que la vida iba en serio

Los días pasan rápidos como liebres y una, que siempre fue tortuga, se pregunta qué hacer con lo que no fue, con lo que no hizo, con los sueños del "pudo ser" y siempre que es ese momento de nadas me viene a la cabeza el verso de Gil de Biedma "que la vida iba en serio" y la frase del amigo P en la lejana Lisboa "Niña, no te tomes tan en serio". Tan contradictoria la vida, los sentires y los amigos...

Recuerdo a P. Su manera de caminar, sus piernas largas y su chaqueta estrecha, su gorro de lana negro enfundado en la cabeza como un duende, su mirada extraña, los 400 golpes, el Estadio...

Llegó el frío. Hemos sacado la ropa de invierno, la falda que no me cabe, el vestido que no recordaba y las medias que ahora me parecen demasiado llamativas, las alfombras, la estufa, las bufandas y el nórdico. Prepararse para el invierno me recuerda a Dr. en Alaska. Pero, ¿en qué armario está el abrigo de las otras intemperies?

Que la vida iba en serio...
Niña, no te tomes tan en serio...

Aunque otras veces sentí vacio, me cansé de tararear a los Planetas

"Y si todo va tan bien,
si todo va tan bien,
¿por qué este dolor
que siento?

Y si todo va tan bien,
si todo es tan sencillo,
¿por qué este vacío
que siento?

Si está bien,
si está bien,
si es tan fácil,
¿por qué duele así
por dentro?"

El pop hace daño, lo tengo claro.
Y lo demás...
Yo, realmente, no estuve antes aquí.

Piltrafilla, diría G.

E se busca sin cesar.
D me dice que está en San Fernando que las cosas le van bien que se siente lleno.
P está cansado, pero contento. (Esta frase me recuerda a mi padre que en los últimos años contestaba al "¿cómo estás?": "jodido, pero contento").
S me dejó triste, inmensamente.
C está preocupada por la semana que le viene encima.
A M la echo de menos, a ver si el día menos pensado...
Sa está en Barcelona con un nuevo sueño.
Y yo:

"Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra."

El poema tiene como título "No volveré a ser joven" y se publicó póstumamente. ¿Puede ser algo más trite?